Complainte

C’est le petit matin ; une muse qui râle

Ouvre cette journée et me l’embouche mal. Ma belle inspiration s’est éloignée de moi. Pour ne plus y penser, je fume du tabac, Le cerveau goudronné, désespérément coi. Il est bien loin le temps où mon vers était vif. Que ne suis-je resté ce poète incisif

Usant plume après plume et imposant sa loi, Éclatant de vigueur ; à présent mol et froid.